九月

月如钩

像我曾经用惯的那弯镰刀

镰刀 故乡

多年不曾亲近

九月

稻子熟了

镰刀锋利起来

母亲总盯着进出村子的山垭

不见熟悉的身影

电话的那端

总有父亲一切都好的平安

屁股下的椅子愈发冰凉

如坐在那弯镰刀上